Сегодня волчонку на удивление не сидится на месте.
Честно продолжил листать том Хроники, но сосредоточиться на чтении никак не мог.
Для вида углубившись в бумаги, украдкой наблюдаю за ним.
Просмотрел рассеянно еще один рукописный абзац, поднял голову:
- Кристиан, а я сразу понял, что ты не такой... У них там глаза... а у тебя другие...
Черт, я так работать совсем не смогу - пока он ерзает на кушетке и явно жаждет внимания.
Запираю ларец с документами.
- Видел портреты предков? - встаю, протягиваю руку. - Пойдем, книги никуда не денутся...
Открываю рассохшуюся, скрипучую дверь галереи. Сколько я уже здесь не был?.. Хоть окна чистые - света хватает, но вечером здесь должно быть жутко.
Отец... дед... прадед... а это кто - в углу, да еще и за деревянной лестницей? Холст потемнел, покрылся пылью. Лица не разобрать. Вернулся в кабинет за свечой, зажег, поднес поближе...
Пожилой. Волосы - как соль с перцем. Никогда не видел...