Цокот когтей по паркету.
Опускаю руку, и в нее тут же тычется мокрый холодный нос.
Запах... такой знакомый запах. Ты пахнешь кровью, любимый, похоже, у тебя был интересный разговор...
- Иди ко мне, - произношу почти беззвучно, одними губами. Ласково почесываю волку лоб, целую легонько.
Наш первый поцелуй, помнишь, радость моя, тоже был с привкусом крови...
Кулак сжимается сам. Будь проклят тот, кто устроил все это! Так не должно быть, не должно... это я должен тонуть в крови, чтобы ты, любимый, не знал ни горя, ни печали, ни обид. Я должен разгребать всю эту грязь, чтобы ты лишь догадывался о том, что она существует...
Ногти впиваются в ладонь. Боль чуть отрезвляет.
- Расскажешь мне что-нибудь, мой царевич?