Проснулся с тяжелой головой.
В жизни еще столько не пил, сколько за эти два дня. Начинаю понимать, почему сходят с ума заключенные, даже если их не пытать и вообще оставить в покое.
Кто-то несмело стучится в дверь. Кстати подвернувшийся стилет вновь вонзается в дерево. К черту! Всех к черту! Выйду - повешу на воротах...
Бред.
Кости предков ворочаются в гробах. Кажется, я слышу этот негромкий хруст. Разочарованы? Ждете, что распахну дверь, суну больную голову в чан с ледяной водой, соберу свою небольшую, но умелую армию - и сожгу к дьяволу пару соседских замков?..
Может быть. Нет, правда, может быть... По крайней мере, у живых пешек есть голоса...